1984

No suelo recordar los años impares de mi vida. Últimamente son años de oposiciones y de momentos impares o nones.
Me quedo con los años pares, son más relajados, divertidos e insospechados. Es más fácil recordar el fructífero 1976, el anaranjadito 1982, el celebradísimo 1992 o el redondeado y poco efectivo 2000.
Hoy quiero hablar, mejor dicho, quiero que me habléis, de 1984, el año en que vi volar a un hombre sin alas y el título de un libro de Orwell que mí primer y único, hasta la fecha, compañero de piso me ha regalado como agradecimiento por mi hospitalidad (y eso que le he dicho que los hospitales y el doctor House no me gustan).
Dani, el anarco-opositor del tesorillo, después de un mes de una convivencia apacible y didáctica, pensó que me vendría bien leer este libro. La verdad es que no tengo muchas ganas de leer ahora, aunque se que terminaré haciéndolo durante el inminente verano, por lo que me surge la duda: ¿qué puede contar ese libro que me sirva para algo?, o mejor aún, ¿qué ha visto y conocido de mí que le hago pensar en ese libro?